Insomnio

O tal vez lo único que necesito es llorar.
Incesante.
Me quedaré muy pinche seca.
Me cansé de las nubes.
Estoy triste y muy muy enojada con el mundo.
Por qué no encuentro un maldito par de oidos, que solo sean eso?
Tenemos Sabina.

Gustos

A veces me gusta creerme que te creo, para dejar de creer que soy yo la que sale perdiendo.
Cuando no te creo, por dentro te lo estoy creyendo, pero más vale que creas que no te lo creo, para que no creas que todo me lo creo.
Ese vicio mío de creerme lo que tú crees que debo de creer.
De verdad crees que me lo creo?
Pero al final de cuentas, creo que ya no te creo nada, ni me crees tú a mí, así que quién sabe a donde nos llevarán nuestras creencias.

Lluvia

Desde que descubrí esos rollos de la infancia den mi cabeza, ando como muy apegada a ello.
Y así el sábado en la noche, una niña güerita de pecas y ojotes verdes andaba brincotenado por los charcos de lluvia formados en las calles de esta superpoblada ciudad.
Era ya tarde y la niña andaba sola, acompañada de su música y su bandolera súper nice Agatha Ruiz de la Prada de color brillantes, que para ese entonces ya estaba tan empapada como la niña.
No sé desde hace cuanto no me sentía tan feliz, tan contenta, tan plena.
Otra vez esa sensación de que la lluvia cura todo, lo lava, lo renueva... aunque sólo haya durado esa noche.
Bendita lluvia, es como el nuevo refugio.
Mi nuevo refugio.
Tendré que buscarme otro que esté disponible en todas las épocas del año.

El desamparo de...

"...devuelveme el mes de abril..."
Tengo comprobadísimo ese vacio que deja la ansiedad como dice Joaquin.
Como alguna vez bien escribió La Cordero a veces parece que el iPod se conecta con nuestro sentir y nos va ofreciendo canciones acordes a nuestro estado de ánimo.
Yo pienso que eso un poco y un poco que nosotros queremos darle ese matiz a la canción que va saliendo.
Justo ahora por ejemplo, la mañana está nublada, tanto afuera como adentro, Joaquin vino a acompletar el cuadro gris.
Un cuadro gris que duele, lastima, hiere, pero sólo lo suficiente para dejarte seguir caminando, como esos tan socorridos amores de las canciones de desamor, esos que no mueren, pero tampoco matan, sólo están ahí, intermitentes, que te hacen un día soleado y lleno de maravillas y al siguiente te golpean fuerte, como para que no caigas en el sueño de que algún día todo puede ir bien. Para que, si lo veías posible y tal vez cercano, te vayas olvidando de ello, por que eso sólo pasa en los mundos que crean los libros y películas.
O tal vez todo pase, pero que pase todo antes de que yo me dé cuentas.

Me voy

Hoy desaparezco de la tierra.
Me pierdo.
Reapareceré el próximo lunes.

Espectros

Es muy triste ver la realidad entre los vidrios empañados de nuestras visceras.
Ver nuestra empañada realidad.
No nos damos cuenta del daño que le hacemos a los otros.
Me siento triste.
Y pequeñita, pequeñita, pequeñita.

Cómo ser una cabrona

Y no sufrir en el intento.
Y no llorar en el proceso.
Y no morir en el intento.
Y no salir maltrecha en el camino.

Así debería yo de publicar un libro.
Dicen.
Yo no lo creo tanto.
Si fuera así, no sería tan blandengue.